年关烟火

腊月的寒风，像刀子一样刮过青石巷，卷着零星的鞭炮纸屑。老槐树在风中瑟瑟发抖，枝丫间挂着的红灯笼，也跟着摇晃不定。林晚归拖着行李箱，在巷子里深一脚浅一脚地走着。三年了，自从和父亲大吵一架后，她就再也没回过这个家。

“嘎吱——”推开斑驳的木门，熟悉的霉味和烟火气扑面而来。院子里，父亲正弯腰往灶膛里添柴，后背微微佝偻，头发也白了大半。听见动静，父亲抬起头，布满皱纹的脸上闪过一丝惊喜，随即又恢复了平静：“回来啦。”林晚归点点头，喉咙像被什么东西堵住了，说不出话。

母亲从厨房跑出来，围裙上沾满面粉，眼睛瞬间亮了起来：“晚归！快进屋，外面冷。”林晚归跟着母亲走进堂屋，墙上的老照片吸引了她的目光。那是她十二岁那年拍的全家福，照片里的自己笑得灿烂，父亲还年轻挺拔，母亲的脸上没有一丝皱纹。

晚上，一家人围坐在圆桌前吃晚饭。桌上摆满了林晚归小时候爱吃的菜：糖醋排骨、油焖大虾、饺子……父亲默默给她夹菜，林晚归低着头，机械地往嘴里塞着食物。气氛有些压抑，只有电视里传来的春晚笑声，打破了这份沉默。

饭后，林晚归独自在院子里踱步。月光洒在地上，像一层银霜。她想起小时候，每年过年，父亲都会带着她去放鞭炮，母亲则在一旁笑着叮嘱他们注意安全。可如今，一切都变了。

突然，一阵咳嗽声传来。林晚归循声望去，只见父亲站在屋檐下，手里夹着一支烟，正剧烈地咳嗽着。月光下，他的身影显得那么单薄。林晚归的心猛地揪了一下，她走上前，轻声问：“爸，你身体不舒服？”父亲摆摆手：“老毛病了，没事。”

除夕那天，林晚归跟着母亲去集市采购年货。集市上人头攒动，叫卖声、讨价还价声此起彼伏。林晚归看着母亲熟练地挑选着食材，突然发现，母亲的手变得粗糙干裂，指甲缝里还残留着洗不掉的污垢。她想起自己在大城市里，过着精致的生活，却从未关心过父母的艰辛。

回到家后，林晚归主动帮母亲包饺子。母亲教她如何调馅、擀皮、包饺子。林晚归学得很认真，可包出的饺子还是歪歪扭扭。母亲笑着说：“没关系，多包几个就好了。”林晚归看着母亲脸上的笑容，心中涌起一股暖流。

年夜饭上，父亲拿出了珍藏多年的白酒，给林晚归倒了一杯。林晚归犹豫了一下，端起酒杯：“爸，妈，这几年是我不懂事，让你们担心了。”说着，眼泪忍不住流了下来。父亲拍了拍她的肩膀：“回来就好，一家人团团圆圆的，比什么都强。”

窗外，烟花在夜空中绽放，照亮了整个院子。林晚归望着父母的笑脸，突然明白，家，不是一个简单的地方，而是心灵的归宿。这个年，她不仅找回了丢失已久的亲情，更懂得了珍惜和感恩。

大年初一，阳光透过窗户洒在炕上。林晚归醒来，听到院子里传来父母的笑声。她伸了个懒腰，走出房间，看到父亲在贴春联，母亲在一旁帮忙递胶水。阳光照在他们身上，勾勒出温暖的轮廓。林晚归深吸一口气，嘴角扬起一抹微笑。新的一年，一切都将重新开始。

正月十五，元宵节的花灯挂满了整个巷子。林晚归陪着父母在巷子里赏灯，看着那些形态各异的花灯，听着周围人们的欢声笑语，她感到无比幸福。回到家后，一家人围坐在一起吃元宵。热气腾腾的元宵，不仅温暖了身体，更温暖了彼此的心。

随着时间的推移，林晚归该回城里了。临走前，母亲给她装了满满一箱家乡的特产，父亲则默默地帮她把行李箱搬到车上。林晚归坐在车里，看着父母站在门口向她挥手，泪水再次模糊了双眼。

车缓缓启动，林晚归望着窗外渐渐远去的家乡，心中暗暗发誓：以后，无论多忙，每年过年都要回家。因为，这里有她最牵挂的人，有她永远割舍不下的家的味道。