青萍记

雨是后半夜缠上老城区的。

青石板路被浇得发亮，倒映着沿街灯笼昏黄的光，风卷着雨丝扑在“观古斋”的木门上，发出细碎的噼啪声。沈砚正对着一盏煤油灯修最后一页残卷，指尖捏着的竹镊子稳得像钉在半空，将半片焦黑的宣纸轻轻嵌回原处——那是本唐代的《茶经》残卷，纸页脆得像晒干的枯叶，稍一用力就可能碎成齑粉。

铺子深处的铜钟敲了三下，沉闷的声响混着雨声漫开。沈砚直起身揉了揉手腕，鼻尖萦绕着松烟墨、陈年纸张和桐油的混合气味，这是他守了十年的味道。观古斋开在巷尾第三家，门头的匾额漆皮都褪了色，却是老城区里少有的还在做古籍修复的铺子，来的多是熟客，或是抱着祖传旧物来碰运气的人。

就在他收拾工具时，门口的铜铃突然叮当作响。

沈砚抬头，看见一个穿着藏青色风衣的男人站在雨帘里，头发和肩头都沾了水，手里捧着个用蓝布包裹的长条物件，像是本书。男人的脸隐在阴影里，只看见下颌线绷得很紧，语气带着几分急促：“老板，能修吗？”

雨势渐大，男人侧身走进铺子，带进来一股潮湿的寒气。他将蓝布包裹放在案几上，动作轻得像是怕碰碎了里面的东西。沈砚注意到，男人的手指关节处有一层薄茧，虎口处还沾着一点暗红色的痕迹，像是干涸的血迹。

“先看看东西。”沈砚走过去，指尖刚碰到蓝布，就感觉到包裹里传来一丝微弱的凉意，不像普通古籍该有的温度。他解开绳结，蓝布滑落，露出一本封面发黑的线装书。

书的封皮是某种不知名的皮革，摸起来粗糙却坚韧，上面没有任何书名或落款，只在正中央刻着一个奇怪的纹路——像是一片舒展的青萍叶，叶尖缠绕着几缕细密的银丝，在煤油灯下泛着淡淡的光泽。更奇怪的是，书页边缘没有任何磨损，反而像是刚装订好不久，可那皮革封面的陈旧感，却分明是历经了百年以上的岁月。

沈砚伸手想翻开第一页，手指刚触碰到纸页，那青萍纹路突然闪过一丝极淡的绿光，快得让人以为是错觉。他心头一动，再仔细去看，纹路又恢复了原样，仿佛刚才的绿光只是灯光折射的幻影。

“这书……”沈砚刚想问什么，就见男人突然按住了书，语气凝重：“不管它看起来多奇怪，我都要修好它。价钱随便你开，只要能复原。”

沈砚抬眼看向男人，这才看清他的脸。男人约莫三十岁上下，眉眼深邃，眼底带着一丝难以掩饰的疲惫和焦虑，眼眶下泛着青黑，像是多日未曾休息。他的眼神很亮，却带着一种孤注一掷的决绝，仿佛这本书关系着什么至关重要的事情。

雨还在下，敲得窗棂咚咚作响。煤油灯的火苗轻轻晃动，将两人的影子映在墙上，忽明忽暗。沈砚看着案几上那本奇怪的书，青萍纹路在阴影里若隐若现，一股莫名的直觉告诉他，这本书绝不像表面看起来那么简单。

他深吸一口气，指尖再次落在那片青萍纹路上，这一次，他清晰地感觉到了那丝凉意，还有一种难以言喻的牵引感，像是有什么东西在书页里沉睡，正等着被唤醒。

“可以修。”沈砚的声音在安静的铺子里显得格外清晰，“但我有个条件。”

男人眼中闪过一丝希冀：“你说。”

“我要知道这本书的来历。”沈砚看着他的眼睛，“修复古籍，不仅要修其形，更要懂其魂。不知道它的过往，我没法保证能完全复原它。”

男人沉默了，手指无意识地摩挲着书的封面，良久，才缓缓开口，声音带着几分沙哑：“它叫《青萍录》，至于来历……我只能告诉你，它关系着一个消失了三百年的秘密。”

话音刚落，案几上的《青萍录》突然轻轻颤动了一下，那青萍纹路再次亮起绿光，这一次，光芒持续了足足三秒，才缓缓褪去。而窗外的雨，似乎也在这一刻，变得更加猛烈了。

沈砚看着那本微微颤动的书，突然意识到，这个雨夜，或许会彻底改变他平静了十年的生活。