战地记者陈默在整理史料时，发现了个积灰的木箱。箱子是从鹰嘴桥纪念馆的仓库里翻出来的，锁早就锈死了，他用螺丝刀撬开时，听见里面传来细碎的碰撞声。
第一层铺着块烧焦的红盖头碎片，金线绣的凤凰被烟火熏成了灰紫色，边角却还留着点喜庆的红——是沈青梧逃婚时带出来的，后来成了包扎伤口的布。
下面压着块木牌，巴掌大，刻着个“溪”字，笔画深得要把木头刻穿，边缘还沾着点暗红的血渍。陈默认出这是李玉溪的东西，当年清理战场时，有人在他紧握的拳头里发现了这块牌。
最底下是叠没烧完的传单，油墨已经褪色，却能看清上面并排的两个名字：青梧，玉溪。传单的缝隙里夹着半支胭脂，铁皮盒上的牡丹被磨得模糊，盒盖内侧有行极小的字，是用指甲刻的：“樱花红时，当涂此色”——是阿香的字迹。
陈默把这些东西摊在桌上，阳光从窗棂照进来，给每件物品镀上了层柔光。他突然想起档案馆里的记载：民国三十四年春天，有人在鹰嘴桥遗址发现两具相拥的尸骨，男尸的指骨里嵌着半片梧桐叶，女尸的腕骨上套着半块玉镯，合在一起，正是当年沈家定亲的那对“梧桐玉”。
“原来他们真的在一起了。”陈默的指尖拂过红盖头碎片，突然明白了什么。
这些证物，哪是什么遗物？是他们用生命铺就的婚典——红盖头是喜帕，木牌是聘礼，传单是誓词，连那半支胭脂，都成了未完成的妆奁。
窗外传来孩童的笑声，陈默探头望去，看见纪念馆的院子里，几个孩子正围着新栽的梧桐树苗，用手指在树干上写字。有个小姑娘踮着脚，刻了片小小的叶子，旁边的男孩立刻补上两个字：“溪”“梧”。
风穿过院子，吹得梧桐叶沙沙响，像谁在低声应和。陈默低头看着桌上的证物，突然觉得眼眶发烫——
那年江南的梧桐开了花，风一吹，漫天的花瓣像红绸，盖过了整座新桥。阳光落在桥面上，把“鹰嘴桥”三个鎏金大字照得发亮，桥栏的石柱上，新刻了行字：
“他们的婚典，在春天里，永不散场。”
陈默合上木箱时，听见远处传来学校的下课铃，清脆得像串风铃。他知道，这些证物会被好好珍藏，而那些藏在证物里的故事，会像梧桐的种子，被风带到更远的地方，在每个春天里，开出新的花。
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