春末的风带着暖意，老槐树枝繁叶茂，浓密的绿伞遮住了小半个院子。林夏撒下的蔷薇籽发了芽，细细的藤蔓正顺着树干往上爬，缀着几片嫩红的新叶。
陈默带来了一架旧相机，说是他爷爷年轻时用的，修好了镜头，还能拍照。他举着相机对着院子比划，阳光透过镜头，在地上投下小小的光斑。
“来，站到树底下。”陈默朝林夏招手，“我给你拍一张。”
林夏走到槐树下，裙摆被风掀起一角。她抬手拂过垂落的槐树叶，指尖碰到一片新叶，软得像绒毛。
“笑一个。”陈默按下快门，“咔嚓”一声轻响，把这一瞬的光影定格下来。
他走过来翻看照片，照片里的林夏眉眼弯弯，身后的老槐树绿得发亮，地上的影子被阳光剪得碎碎的，像撒了把金粉。
“真好看。”陈默的声音带着笑意，“等蔷薇开了，我们再拍一张，肯定更好看。”
林夏看着他眼里的光，心里像被什么东西填满了，暖融融的。
张婶的咸菜坛子空了又满，她总说今年的新蒜特别辣，腌出来的咸菜格外香。她把一罐子咸菜塞给陈默，又给林夏装了一小碟，说配粥最好。
“你们俩啊，别总在树下坐着，”张婶擦着桌子，眼角的皱纹里都是笑，“明天城郊有庙会，去逛逛，年轻人就该多出去走走。”
庙会很热闹，耍龙灯的队伍从街这头走到那头，锣鼓声震得人心里发颤。林夏和陈默挤在人群里，手里拿着糖画、棉花糖，像两个孩子。
路过一个算卦的摊子，老先生戴着老花镜，看了看他们，又看了看陈默手里的相机，慢悠悠地说：“树影婆娑，光影相随，是缘分，也是安稳。”
林夏没太懂，陈默却笑着谢了老先生，拉着她往前走。“别听他瞎说，”他低声道，“但安稳这两个字，我信。”
回到院子时，天已经擦黑。老槐树的影子在暮色里变得浓重，像个沉默的守护者。林夏把庙会买的小灯笼挂在槐树枝上，昏黄的光透过纸罩，在地上映出圆圆的光晕。
“你看，”林夏指着地上的光影，“像不像月亮？”
陈默握住她的手，指尖的温度很暖：“像。以后每个月十五，我们都挂灯笼，让它照着树影，也照着我们。”
蔷薇爬得越来越高，终于在初夏开了第一朵花，粉白色的花瓣裹着嫩黄的蕊，就开在离林夏窗台最近的枝桠上。陈默举着相机，拍下了花，也拍下了凑在花前的林夏。
照片洗出来，林夏把它和之前那张一起放进了相册，就夹在张婶家的旧照片旁边。新照片的色彩鲜亮，旧照片的色调泛黄，却在同一本相册里，透着同样的温柔。
林夏的设计稿越来越受欢迎，有人特意来找她，说想要一套“老槐树”主题的插画。她画了春芽、夏叶、秋黄、冬雪，画了树下的石凳、飘落的叶子，画了月光下的影子，还有两个依偎的人影。
“这些画里有光。”客户看着画稿，赞叹道，“不是太阳的光，是心里的光。”
林夏想起陈默说的“安稳”，忽然明白了。那些光影里的故事，那些藏在树影里的过往，最终都化作了心里的光，照亮了当下的日子。
秋来时，老槐树的叶子又开始落。林夏和陈默一起扫落叶，堆在树根旁的蔷薇藤下。蔷薇结了小小的籽，藏在枯叶里，等着来年再发芽。
“张婶说，她要去儿子家住段时间。”林夏提起这事，有些不舍，“她说院子就交给我们照看了。”
“那我们就多来看看。”陈默把最后一堆落叶扫进筐里，“给树浇水，给蔷薇施肥，让她回来时，院子还是好好的。”
夜里，林夏坐在窗边，看着月光下的老槐树。树影在地上铺展，安静得像幅画。她拿起那本旧日记本，翻到最后一页，那个姑娘画的小槐树旁，她添了几笔——画上了缠绕的蔷薇，还有两个小小的人影。
座钟滴答，敲了十下。林夏合上书，抬头看向窗外。灯笼还挂在树上，光淡淡的，却足够照亮树下的路。
她知道，这棵老槐树还会在这里站很久，看着春去秋来，看着人来人往。它的影子里，曾藏着恐惧与执念，如今却盛满了阳光、花香，还有细水长流的温暖。
而那些关于影子的故事，早已融进了时光里，变成了这院子里的一部分，变成了林夏和陈默心里的一部分，安安稳稳，岁岁年年。
风穿过槐树叶，沙沙作响，像是谁在轻轻哼着一首古老的歌。
歌里唱着，光影会流转，故事会长存。
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