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巷子里的蝉鸣聒噪得厉害，傍晚的风终于带了点凉意，卷着路边梧桐叶的碎屑，扑在人脸上。

陆寻来的时候，手里攥着个牛皮纸包，脚步比前两次都放得轻。布帘被风掀着晃了晃，他伸手扶住，掀帘的动作熟稔了不少。

沈砚正蹲在地上理一箱刚收来的旧画册，听见动静抬头，目光落在他手里的纸包上，愣了愣。

“顺路买的。”陆寻把纸包往柜台上一放，硬邦邦地解释，“不是特意给你带的。”

纸包里是两块桂花糕，还透着点温软的甜香。沈砚的指尖碰到纸包边缘，轻轻“嗯”了一声，耳尖又开始泛红，低头把糕饼拿出来，放进旁边的白瓷碟里。

“要配茶吗？”他起身去掀桌角的紫砂壶，动作轻缓，“我新收的碧螺春，不苦。”

陆寻没应声，走到角落放下画板，却没急着打开。他看着沈砚捏着茶盏的手，骨节分明，白得晃眼，和那天递水时一模一样。

茶香漫开来，混着旧书的霉味，竟出奇地熨帖。沈砚端着一杯茶走过来，递到他面前。这次两人都没躲，指尖擦过的瞬间，陆寻觉得那点微凉的触感，像电流似的，顺着血管窜进心里。

他接过茶，抿了一口，清冽的茶香裹着点回甘，漫过舌尖。

“你这儿的书，”陆寻没话找话，目光扫过满墙的书架，“都这么旧？”

“旧书才有味道。”沈砚蹲回去整理画册，声音低低的，“每一本都藏着别人的故事。”

陆寻走过去，蹲在他旁边。地上的画册摊开着，是泛黄的素描稿，画的是老巷的落日，笔触温柔得不像话。

“你画的？”他问。

沈砚的动作顿了顿，点了点头，指尖轻轻拂过画纸：“以前画的，好多年了。”

陆寻忽然想起自己画板上的那幅人像，心脏又开始发紧。他想说点什么，想问问沈砚是不是也喜欢画画，想说说自己那些无人可说的心事。

可话到嘴边，又被他咽了回去。

他只是蹲在那里，陪着沈砚，一页一页地翻着旧画册。蝉鸣渐渐低了，巷口的路灯亮起来，昏黄的光淌进书店，把两个人的影子拉得很长很长。

“明天……”陆寻开口，声音有点哑，“明天我带颜料来。”

沈砚抬起头，眼里的光，比前两晚都要亮，像被星星落满了。

“好。”他笑着说，嘴角弯起的弧度，比桂花糕还甜。