城西的望江巷，是江城最老的巷子之一，青石板路被岁月磨得发亮，两旁的院墙爬着青苔，墙角生着不知名的野草，巷尾的尽头，就是江面，江风卷着水汽，常年浸着这巷子，空气里，总带着一股湿冷的草木气。
苏晚的住处，在巷子最深处，是一间小小的独院，院门是老旧的木门，没有上锁，只虚掩着，推开门时，发出“吱呀”的一声轻响，在安静的巷子里，格外清晰。
院子不大，青砖铺地，墙角种着一片艾草、菖蒲、苍术，都是晒干的草木，捆成一束束，挂在屋檐下，风一吹，草木的干香，混着一点淡淡的汤药味，扑面而来，清苦，却不刺鼻，是常年熬药的人，身上会沾着的味道。
正屋是一间小小的药庐，木门敞开着，里面的陈设，简单到极致。
一张木桌，两把竹椅，靠墙摆着一排药柜，柜门上贴着泛黄的药名标签，当归、黄芪、甘草、柴胡，都是最常见的草药，药柜的抽屉半开着，里面的草药，都晒得干燥，没有霉变，没有虫蛀，打理得干干净净。
靠窗的位置，摆着一个陶制的药炉，炉底还有一点余烬，炉身沾着淡淡的药渍，旁边放着一个青布药囊，正是陈道长说的那个，囊口系着一根红绳，和桃木牌上的红绳，是同一种颜色，药囊里还装着几株晒干的草药，指尖捻起一点，是艾草与苍术的细粉，和头骨上沾到的，分毫不差。
技术队的队员，在院子里和药庐里，一寸寸地勘查，脚步放得极轻，怕碰散了地上的草木灰，怕蹭掉了药柜上的指纹。
门窗完好，没有撬痕，没有打斗的痕迹，药柜里的草药，没有被翻动的迹象，桌上的瓷碗，还摆着一双竹筷，碗底有一点浅浅的药渍，像是刚喝过汤药，还没来得及清洗。
一切都太安静了。
不是被人闯入的凌乱，不是仓皇离开的仓促，是一种精心打理后的平静，像是主人出门前，认认真真收拾好了一切，干干净净，整整齐齐，然后从容离开，再也没有回来。
“江队，药庐的窗台上，有一封书信。”林舟的声音，轻得像一片羽毛，他手里捏着一张泛黄的宣纸，纸页被江风吹得微微卷边，上面是娟秀的柳体小字，笔墨干了很久，却依旧清晰，“没有署名，没有抬头，像是写给自己的。”
江屹川接过宣纸，指尖拂过纸页的纹路，粗糙，却温润，是最普通的草纸，笔墨是最常见的松烟墨，字迹娟秀，笔锋却带着一点藏不住的沉郁。
纸上只有短短几行字：
「草木有情，药石无义。
心有执念，岁岁无安。
此生所求，不过一静，
此身所归，唯有一江。」
没有怨怼，没有愤怒，没有控诉，只有一种淡淡的释然，一种熬尽了执念的疲惫，一种尘埃落定的平静。
像是一封遗书，像是一场告别，像是她给自己，写下的最后一句注脚。
院子的墙角，还摆着一个小小的瓦罐，罐子里装着草木碱水，水底沉着一点细竹砂，正是处理尸骨用的东西，瓦罐的边缘，沾着一点墨绿色的漆屑，和乌篷船、木盒上的漆屑，一模一样。
所有的线索，在这一刻，彻底闭环。
草木碱水是她熬的，细竹砂是她磨的，头骨是她自己处理的，乌篷船是她自己的，木盒是她自己准备的，甚至连那艘船漂在江中心的浅滩，也是她精心计算过的水流与潮汐。
她不是被人所害，不是仇杀，不是情杀，是她自己，亲手安排了这场无声的落幕。
她懂草药，懂药理，懂如何让自己的尸骨，在江水与岁月里，不腐，不烂，不染尘埃。
她求了一辈子的心安，终究求不到，最后，她把自己的头骨，放在自己的船上，漂在自己日日凝望的江面上，让一江春水，替她收了这具残躯，替她，寻一份最后的安宁。
江屹川站在药庐里，看着那排药柜，看着那个陶制药炉，看着窗台上的那封书信，指尖捏着那张宣纸，感受着纸页的微凉，感受着字迹里的沉郁与释然。
苏晚。
三十六岁，懂草药，善医术，在望江巷里，安安静静地给街坊邻里看病，不收钱财，只收瓜果点心，她温和，安静，话少，身上带着淡淡的草药味，手里总拎着那个青布药囊。
她的一生，像是墙角的艾草，平凡，坚韧，带着清苦的香，却也熬尽了世间的寒凉。
没有人知道，她心里的执念是什么，没有人知道，她经历了什么，没有人知道，她为何会在正月十七的清晨，背着药囊出门采药，然后再也没有回来。
只知道，她求了一辈子的心安，最后，把自己的名字，湮没在了江水里，把自己的执念，藏在了那枚刻着“安”字的桃木牌里。
药庐的风，轻轻吹进来，卷起桌角的宣纸，吹动了屋檐下的艾草，草木的干香，混着汤药的余温，在空气里缓缓流淌，像是她最后留下的气息，清苦，却温柔。
江屹川没有再说话，只是站在那里，看着这小小的药庐，看着这干干净净的院子，看着巷尾的江面，波光粼粼，映着天光。
他见过太多的罪恶，太多的仇恨，太多的身不由己，却很少见到，这样一场平静的，从容的，自己选择的落幕。
没有凶手，没有罪犯，没有恩怨，只有一个女子，和她一辈子求而不得的心安。
晨光落在药柜上，落在陶制药炉上，落在那封书信上，一切都静得不像话，只有江风，卷着草木的香，在巷子里，轻轻回荡。
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